Una feliz amalgama conceptual y emocional se conjuga en sus páginas para lograr transmitir el universo propio de la autora mendocina, sacudido por la desaparición física de lo querido, pero capaz de emprender la búsqueda empeñosa del esplendor de lo viviente a fin de restañar ese vacío interior y contrarrestar la ausencia.

Desde el punto de vista exclusivamente estético, lo que le sucede en la realidad al creador carece de importancia -por cruel que suene esto para muchos- si no genera la obra de arte escrito que se espera encontrar en un poemario.

Más allá de la identificación que pueda el texto producir en aquellos que atraviesan por similares circunstancias, sobran los ejemplos de intentos fallidos de crear poesía a partir de vivencias, por más penosas y extremas que estas sean. No es el caso de Así ha de ser la ausencia, de Marinés Scelta, donde objetivamente se aprecia un trabajo con el lenguaje y la presencia de una potente inteligencia poética detrás del empleo de los recursos estilísticos.

Esta resulta muy capaz de partir de lo luctuoso hacia la belleza y, en un audaz viaje de ida y vuelta entre ambos campos, situarnos en el medio de asociaciones de ideas y sensaciones táctiles, auditivas y visuales que muestran y demuestran que lo Real inapresable se trata de un todo donde la muerte -a pesar de su tremendo peso específico- es un elemento más, sino neutralizado, sí compensado por aquellos que componen su Otredad.

Poesía no urbana, donde la naturaleza evocada y convocada por la autora sutura los bordes de la herida, sin dejar de advertir constantemente qué honda es su profundidad, pero también su condición de brecha que conduce hacia lo medular, lo intrínseco y esencial, aunque ello sea por la “vía dolorosa” reservada a lo particular.

Marinés Scelta nació en Mendoza, Argentina, en 1984. Es profesora de Lengua y Literatura y tallerista en “La raíz en la roca” y “Caja de herramientas”, este, junto a Victoria Urquiza. Forma parte del colectivo literario y feminista Write like a girl, cuyo objetivo es investigar y difundir la literatura, hecha por mujeres y disidencias, y la creación colectiva. Participa, además, en el programa radial Restos Diurnos (UTN Córdoba), con la columna Los ritos, sobre poesía contemporánea. Recibió en 2022 la Mención de Honor del Premio “Ana María Iza” (Encuentro Paralelo Cero, Ecuador). Ha publicado con anterioridad: Saber lo que se pierde (2016); Y yo que me creía tan libre (2020) y Otros territorios posibles (2021).

(De 'Parte del fuego')

Hemos perdido la cuenta de los días que pasaron

solo puede haber fiestas ahora en la complicidad

de mirarse y entender

que resistimos otro año más

ubicamos en la mesa cada vez menos lugares

los cubiertos a la derecha

en tu lugar

las fuentes y su preparación

todavía podemos creer en resurrecciones, repetimos

no nos gustan los días de lluvia

pero deseamos que esa frescura pueda mojarlo todo

correr con los pies descalzos fuera

entre los charcos

como en tu infancia

detrás de los perros buscando algo

por si algo hubiera que alcanzar

en una vaquita de San Antonio que se posa

alguien presagia el diluvio

días encerrados en la vista de lo que fuiste

la única casa capaz de cobijarnos.

Una ciénaga corta el camino que lleva hasta la casa

van a necesitarse meses para que drene el agua

podría cambiar para siempre el paisaje que conocimos

¿veríamos en la catástrofe la esperanza de una laguna?

¿es así como el desastre termina por transformarnos?

ahora todo ha quedado dividido en dos lugares

la tierra y el cielo

incisiones en el cuerpo como horizontes

una flecha cruzando el aire o la carne

somos el ocaso que se hace cada vez más corto

un aguaribay tapa tan pronto con su follaje la luz de abril

el abuelo asegura que sus raíces crecen debajo de la casa

yo pienso en lo que se extiende dentro

otra raíz que avanza por los rincones de otra edificación

y estremece.

(De 'Parte de la sangre')

Juega en esa pendiente el destino

mientras miro hacia abajo

tengo el vértigo en el pecho o el amor

cualquiera de los dos puede cortarme

con un solo movimiento la garganta

es temprano pero qué puede importar

amanece antes en el cobijo del anhelo

abrimos los ojos al filo de la primera luz

es de neón como entonces

pero quema con la misma intensidad

la cama del hospital es una barca

para atravesar el ancho del océano

llovió y el diluvio dentro hizo que fuera posible

tiramos a sus aguas una botella

en la suerte de lo que vendría

un mensaje para el cesto de vendas a la basura

huelo el remedio

el metal en el extremo del gusto 

escampó y fue en vano esperar

que pudiera atar amarras

en sueños abracé por última vez el resplandor

que entró como una sentencia

por la puerta que alguien más

se decidió a entreabrir.